470 слов. У автора было соответствующее настроение...
Фран дрожит. Пожалуй, впервые за всю его сознательную жизнь ему по настоящему страшно. Страшно в комнате с голыми бетонными стенами, где единственное пропускающее в нее свет окно вырезано в стене под таким немыслимым углом, что подоконник какая-нибудь малышня могла бы спокойно использовать в качестве детской горки. И зеркало посреди комнаты. Медленно парящее в воздухе, в нескольких сантиметрах над полом. Фран стоит между ними – окном и зеркалом – и не может решить, что заслуживает его внимания больше: мелькнувшая в отражении незнакомая, созданная явно не иллюзионистом, тень, или вид, открывающийся из столь странного по всем меркам архитектурного элемента. И хочется смеяться в голос, потому что более глупой ситуации и придумать нельзя, но вместо этого озноб по телу и лихорадочные попытки вспомнить, как Фран оказался в этом жутком месте, как в гуще сражения внезапно оказался разделен с семпаем… Фран не помнит. Словно белое пятно на карте памяти. Словно Принц прошелся по ней со стаканом так любимого им молока в руках и нечаянно опрокинул его, отвлекшись на очередную подколку иллюзиониста. - Доигрался, - ухмыляется из зеркала Бельфегор, поигрывая несколькими ножами. Это иллюзия. Тень. Фран повторяет эти слова несколько раз и делает глубокий вдох, успокаиваясь, чувствуя, что воздух здесь слишком влажный для подобного места. Слишком затхлый. - Думал, что продержишься дольше? Фран смотрит на отражение. Смотрит и не узнает нового героя этого театра абсурда. Темный плащ и капюшон, закрывающий пол-лица. Холодный расчетливый голос. Иллюзионист уже готов спросить, нарушить гнетущую тишину, но тень исчезает, растворяясь в зеркале бледными бликами. И звон, тонкий, словно перелив колокольчиков, замирает в пространстве еще на мгновение, разбиваясь о стены отдельными бессмысленными нотами. - Оно того стоило? – Фран почти вздрагивает, слыша тихий детский голос. – То, что ты получил взамен? Ей восемь, не более. Бледное округлое личико, собранные в два хвостика темно-русые волосы. Заляпанное кровью голубое платьице. Фран не помнит. Снова. Но знает, чувствует, что заслужил, и рад бы равнодушно отмахнуться от призрака ничего не значащей фразой, да к горлу подкатывает удушливый ком. - Оставьте меня в покое… - шепчет он, делая уверенный шаг вперед. – Оставьте. Меня. В. Покое. Зеркало разбивается с первого удара. Фран растерянно замирает, пытаясь выхватить взглядом в осколочных брызгах собственное отражение. Кусок зеленой ткани. Глаз. Приоткрытые губы. Рука. Герб Варии на груди. Звон разбивающихся об пол осколков разносится по комнате, прокатывается пугающим эхом под потолком и затихает, растекаясь тихим позвякиванием под ногами. В жизни любого человека есть место кошмарам из прошлого. Восприятие их в виде доказательства своего существования порой помогает не сойти с ума. Фран улыбается собственному отражению в рассыпанных по обшарпанному полу осколках. Губы дрожат и в тусклом освещении кажутся мертвенно-бледными, отчего улыбка его выглядит еще более натянутой, чем обычно. И если прикоснуться к застрявшему в зеркальной раме одинокому осколку, неосторожно порезавшись о его край, можно вздрогнуть от смешивающихся ощущений горячей крови и холодного стекла под пальцами. У него нет поводов для беспокойства. Люди дважды с ума не сходят.
зоказчег! срочно откликнитесь! оставьте же наконец комментарий к этому шедевру! такое шикарное исполнение заявки... Настолько тонко переданы эмоции, состояние Франа, что невольно начинаешь сходить с ума вместе с ним. Здесь Фран не монохромная лягушка, здесь он человек. Живой и чувствующий. Автор, я в восторге. Откроетесь в у-мыл? ошибки, ошибки.. эх, автор-сан..
Коу_ака_Ина , Знали бы вы, насколько автору было плохо во время исполнения это заявки... Наверное, этим обусловлено ее хотя бы относительно успешное исполнение)) Ошибки... Автор кается, вычитывал сам =__=
-
-
09.10.2010 в 21:09Фран дрожит. Пожалуй, впервые за всю его сознательную жизнь ему по настоящему страшно. Страшно в комнате с голыми бетонными стенами, где единственное пропускающее в нее свет окно вырезано в стене под таким немыслимым углом, что подоконник какая-нибудь малышня могла бы спокойно использовать в качестве детской горки.
И зеркало посреди комнаты. Медленно парящее в воздухе, в нескольких сантиметрах над полом.
Фран стоит между ними – окном и зеркалом – и не может решить, что заслуживает его внимания больше: мелькнувшая в отражении незнакомая, созданная явно не иллюзионистом, тень, или вид, открывающийся из столь странного по всем меркам архитектурного элемента. И хочется смеяться в голос, потому что более глупой ситуации и придумать нельзя, но вместо этого озноб по телу и лихорадочные попытки вспомнить, как Фран оказался в этом жутком месте, как в гуще сражения внезапно оказался разделен с семпаем…
Фран не помнит. Словно белое пятно на карте памяти. Словно Принц прошелся по ней со стаканом так любимого им молока в руках и нечаянно опрокинул его, отвлекшись на очередную подколку иллюзиониста.
- Доигрался, - ухмыляется из зеркала Бельфегор, поигрывая несколькими ножами.
Это иллюзия. Тень. Фран повторяет эти слова несколько раз и делает глубокий вдох, успокаиваясь, чувствуя, что воздух здесь слишком влажный для подобного места. Слишком затхлый.
- Думал, что продержишься дольше?
Фран смотрит на отражение. Смотрит и не узнает нового героя этого театра абсурда. Темный плащ и капюшон, закрывающий пол-лица. Холодный расчетливый голос. Иллюзионист уже готов спросить, нарушить гнетущую тишину, но тень исчезает, растворяясь в зеркале бледными бликами. И звон, тонкий, словно перелив колокольчиков, замирает в пространстве еще на мгновение, разбиваясь о стены отдельными бессмысленными нотами.
- Оно того стоило? – Фран почти вздрагивает, слыша тихий детский голос. – То, что ты получил взамен?
Ей восемь, не более. Бледное округлое личико, собранные в два хвостика темно-русые волосы. Заляпанное кровью голубое платьице. Фран не помнит. Снова. Но знает, чувствует, что заслужил, и рад бы равнодушно отмахнуться от призрака ничего не значащей фразой, да к горлу подкатывает удушливый ком.
- Оставьте меня в покое… - шепчет он, делая уверенный шаг вперед. – Оставьте. Меня. В. Покое.
Зеркало разбивается с первого удара. Фран растерянно замирает, пытаясь выхватить взглядом в осколочных брызгах собственное отражение. Кусок зеленой ткани. Глаз. Приоткрытые губы. Рука. Герб Варии на груди.
Звон разбивающихся об пол осколков разносится по комнате, прокатывается пугающим эхом под потолком и затихает, растекаясь тихим позвякиванием под ногами.
В жизни любого человека есть место кошмарам из прошлого. Восприятие их в виде доказательства своего существования порой помогает не сойти с ума.
Фран улыбается собственному отражению в рассыпанных по обшарпанному полу осколках. Губы дрожат и в тусклом освещении кажутся мертвенно-бледными, отчего улыбка его выглядит еще более натянутой, чем обычно. И если прикоснуться к застрявшему в зеркальной раме одинокому осколку, неосторожно порезавшись о его край, можно вздрогнуть от смешивающихся ощущений горячей крови и холодного стекла под пальцами.
У него нет поводов для беспокойства. Люди дважды с ума не сходят.
-
-
10.10.2010 в 12:04мимопробегала
-
-
27.10.2010 в 12:20срочно откликнитесь!
оставьте же наконец комментарий к этому шедевру!
такое шикарное исполнение заявки... Настолько тонко переданы эмоции, состояние Франа, что невольно начинаешь сходить с ума вместе с ним. Здесь Фран не монохромная лягушка, здесь он человек. Живой и чувствующий.
Автор, я в восторге. Откроетесь в у-мыл?
ошибки, ошибки.. эх, автор-сан..
-
-
30.10.2010 в 20:58Ошибки... Автор кается, вычитывал сам =__=