- Все равно мы все умрем, - меланхолично сообщил Фран. Находящиеся в помещении Бельфегор и Леви вопросительно воззрились на него. Ощутив поддержу публики, Фран воспрял духом и продолжил: - Жизнь – это бесконечная череда страданий и тяжких испытаний, которые посылает нам эта жестокая и беспощадная жизнь. Леви кивнул. Бельфегор подумал и отложил нож в сторону. - Так почему бы не покончить с этим замкнутым кругом и не покинуть сей грешный мир самостоятельно, совершив самоубийство? – патетически вопросил Фран и взглянул на внемлющих Леви и Бельфегора. - Ты что, собираешься совершить суицид, лягушка? – уточнил принц. Леви промолчал, но взглянул на Франа с надеждой. - Ну что вы, семпай, - возразил иллюзионист. – Я просто пытаюсь натолкнуть вас обоих на мысль…
Книги - они как параллельный мир. В них обычно всегда, всё лучше. Насколько бы не была гнетущая атмосфера, в книгах лучше. Фран каждый день находит себя на страницах новых книг. Будь то большое произведение или сборник маленьких рассказов. Благо в особняке Варии большая библиотека. Сотни, тысячи книг и каждая из них - маленькая планета. Множество своих иллюзий Фран нашел на старых страницах. Прочитаешь там, сделаешь здесь Отработанная схема. Фран ещё потому любит книги, что там нет иллюзионистов. Или просто такие книги ему ещё не по подались. Вообще то ненависть к своему ремеслу, можно сказать искусству - это плохо. Но Фран чувствует, что ненавидит иллюзии которые сам же и создаёт. Ощущается, что-то не совсем нормальное. Засев над новой книгой, Фран вновь оказывается в мире - где всё лучше, чем в реальности. Когда то, после прочтения одной из книг, Фран так-же, как главный герой мечтал ловить падающих детей, ловить на той самой нечёткой, размытой грани, которую сам когда-то переступил. У них был бы шанс, у Франа его, увы, нет. Когда то Фран прочитал книгу о прекрасной любви. И пусть сюжет размылся в памяти, а герои теперь представляли собою серые пятна где-то на краю сознания, Фран всё же смог запомнить одну деталь. Птичка в свой последний день бросающаяся на терновый куст. Совершенная симфония, музыки, которую играет смерть. Фран задумался об этом впервые, но мысль оказалась навязчивой, липкой и невозможно приятной. Просто уйти из жизни, просто уйти. К сожалению, Фран слишком большой, для того, чтобы бросится на терновый куст. Но разве способов уйти - так мало. Есть один способ, куда более лёгкий и даже - приятный. Фран находится в своей комнате, среди своих вещей и бессчётного количества книг. На тумбочке - стакан с водой. В руке - смертельная доза снотворного. Просто уснуть, легко. Фран глотает таблетки, запивая их водою, кашляет, поперхнулся. Но это все - мелочи. Сегодня - он будет в мире книг. Со временем, которого кстати прошло не так и много, голова начинает казаться невыносимо тяжёлой. Веки опускаются, а подушка - мягкая, как облако. Фран закрывает глаза. Тело горит в невыносимой агонии, вокруг - пляшут огоньки. Голова - вот вот взорвётся. Фран кажется уже умер, и теперь, агония, не кажется ему настолько болезненной, в конце концов платить надо за всё. В нос лезет настойчивый запах книжных страниц. Пальцы режут острые края. Фран видит все свои иллюзии и прочитанные книги. Почему-то персонажи ему смутно знакомы. Фран летит в чёрную, давящую неизвестность, которая почему то в итоге, все никак не заканчивается вожделенным белым светом. Фран видит свои иллюзии, свои книги, и свою жизнь. Фран падает в чёрную. всеобъемлющую пустоту, в которой постепенно начинает угадываться очертания, чего-то сплошного, плотного. Земля, Это земля? Мысль Франа, перед тем, как он столкнулся с землёй "Эй, мы та не договаривались" Теперь белого света - слишком много. Фран делает судорожный вздох и легкие отзываются ему острой болью. - Очнулся, Лягушонок - Фран понимает, что попытка не удалась. - Что же ты так, попросил, я бы сам убил тебя. А так, с тобой довольно долго провозились, там же, как на миссии, любая секунда на счету. Фран молчит, а просто нечего сказать. Просто всё и так понятно. - Ладно, Лягушонок - Бельфегор встает с кресла, и направляется к выходу - Отдыхай, пока до тебя Сквало не добрался. - Семпай... - Говорить тоже трудно. Бельфегор не оборачивается, просто выключает свет, выходит из лазарета, а дверь хлопает сильнее, чем надо. Фран смотрит на белеющей в темной комнате потолок. Почему то сейчас, он чувствует себя неимоверно - глупо? Фран понимает - это второй шанс. Утомленный препаратами организм, требует нормального отдыха. Фран засыпает, с мыслью о том, что для него, всё закончено давным - давно. А вот для детей, бегающих над пропастью, все только начинается. Фран засыпает с мыслью о том, что если представится возможность - он поймает хотя бы одного ребёнка, поймает, остановит, чтобы тот не бежал к тонкой грани пропасти и бесконечного падения вниз, которую сам Фран, увы, не заметил.
Комната: посередине стол, за столом личность, а на столе ничего нет. Кроме пистолета. Рука единственного человека, находившегося в мрачной и наполненной тишиной комнате неспешно, но уверенно подняла предмет и поднесла к виску, защищенному разве что ненавистной шапкой. - Сначала я убью тебя, а затем умру сам… - взгляд все тот же, равнодушный и лишенный смысла, не поднимается на спутницу, что сопровождала его всю его жизнь в Варии. - … это не любовь, просто мы одинаково устали. От семпая и его ножей, от Мастера с его любимым трезубцем… Односторонний разговор продолжался долго. Никто не спешил на тот свет, но и рука не опускалась от головы с непривычным ей предметом. Лягушка-шляпа еще заранее отвела свой взгляд от оружия, словно ей не требовалось смотреть в глаза смерти. Она была заражена безразличием своего носителя. А Фран устало вздохнул на прощанье, прерывая свой разговор и медленно нажимая на курок. - Прощай… - с кем он расставался - миром или пустотой - неизвестно. Вот только палец вновь прошел через решающую часть оружия, оставляя за собой лишь легкий сгусток тумана. Иллюзия. Не смог даже собственным фокусом себя убить. - Обещаю, сегодня это был последний раз, - оправдывался он скорее перед пистолетом, чем перед шляпой. Ага, он уже четвертый раз как последний.
-
-
10.02.2010 в 11:12- Все равно мы все умрем, - меланхолично сообщил Фран.
Находящиеся в помещении Бельфегор и Леви вопросительно воззрились на него.
Ощутив поддержу публики, Фран воспрял духом и продолжил:
- Жизнь – это бесконечная череда страданий и тяжких испытаний, которые посылает нам эта жестокая и беспощадная жизнь.
Леви кивнул. Бельфегор подумал и отложил нож в сторону.
- Так почему бы не покончить с этим замкнутым кругом и не покинуть сей грешный мир самостоятельно, совершив самоубийство? – патетически вопросил Фран и взглянул на внемлющих Леви и Бельфегора.
- Ты что, собираешься совершить суицид, лягушка? – уточнил принц.
Леви промолчал, но взглянул на Франа с надеждой.
- Ну что вы, семпай, - возразил иллюзионист. – Я просто пытаюсь натолкнуть вас обоих на мысль…
-
-
10.02.2010 в 15:27Честно , я ждала чего-то другово , но это тоже нравится.Спасибо)
откроитесь ,нэ?
з.
-
-
10.02.2010 в 16:57Аригато, автор)
-
-
13.02.2010 в 01:35-
-
26.03.2010 в 23:17Книги - они как параллельный мир. В них обычно всегда, всё лучше. Насколько бы не была гнетущая атмосфера, в книгах лучше.
Фран каждый день находит себя на страницах новых книг. Будь то большое произведение или сборник маленьких рассказов. Благо в особняке Варии большая библиотека. Сотни, тысячи книг и каждая из них - маленькая планета.
Множество своих иллюзий Фран нашел на старых страницах. Прочитаешь там, сделаешь здесь Отработанная схема. Фран ещё потому любит книги, что там нет иллюзионистов. Или просто такие книги ему ещё не по подались. Вообще то ненависть к своему ремеслу, можно сказать искусству - это плохо. Но Фран чувствует, что ненавидит иллюзии которые сам же и создаёт. Ощущается, что-то не совсем нормальное.
Засев над новой книгой, Фран вновь оказывается в мире - где всё лучше, чем в реальности.
Когда то, после прочтения одной из книг, Фран так-же, как главный герой мечтал ловить падающих детей, ловить на той самой нечёткой, размытой грани, которую сам когда-то переступил. У них был бы шанс, у Франа его, увы, нет.
Когда то Фран прочитал книгу о прекрасной любви. И пусть сюжет размылся в памяти, а герои теперь представляли собою серые пятна где-то на краю сознания, Фран всё же смог запомнить одну деталь. Птичка в свой последний день бросающаяся на терновый куст. Совершенная симфония, музыки, которую играет смерть.
Фран задумался об этом впервые, но мысль оказалась навязчивой, липкой и невозможно приятной. Просто уйти из жизни, просто уйти. К сожалению, Фран слишком большой, для того, чтобы бросится на терновый куст. Но разве способов уйти - так мало.
Есть один способ, куда более лёгкий и даже - приятный.
Фран находится в своей комнате, среди своих вещей и бессчётного количества книг. На тумбочке - стакан с водой. В руке - смертельная доза снотворного. Просто уснуть, легко. Фран глотает таблетки, запивая их водою, кашляет, поперхнулся. Но это все - мелочи. Сегодня - он будет в мире книг.
Со временем, которого кстати прошло не так и много, голова начинает казаться невыносимо тяжёлой. Веки опускаются, а подушка - мягкая, как облако. Фран закрывает глаза.
Тело горит в невыносимой агонии, вокруг - пляшут огоньки. Голова - вот вот взорвётся. Фран кажется уже умер, и теперь, агония, не кажется ему настолько болезненной, в конце концов платить надо за всё.
В нос лезет настойчивый запах книжных страниц. Пальцы режут острые края. Фран видит все свои иллюзии и прочитанные книги. Почему-то персонажи ему смутно знакомы. Фран летит в чёрную, давящую неизвестность, которая почему то в итоге, все никак не заканчивается вожделенным белым светом. Фран видит свои иллюзии, свои книги, и свою жизнь.
Фран падает в чёрную. всеобъемлющую пустоту, в которой постепенно начинает угадываться очертания, чего-то сплошного, плотного. Земля, Это земля?
Мысль Франа, перед тем, как он столкнулся с землёй "Эй, мы та не договаривались"
Теперь белого света - слишком много. Фран делает судорожный вздох и легкие отзываются ему острой болью.
- Очнулся, Лягушонок - Фран понимает, что попытка не удалась. - Что же ты так, попросил, я бы сам убил тебя. А так, с тобой довольно долго провозились, там же, как на миссии, любая секунда на счету.
Фран молчит, а просто нечего сказать. Просто всё и так понятно.
- Ладно, Лягушонок - Бельфегор встает с кресла, и направляется к выходу - Отдыхай, пока до тебя Сквало не добрался.
- Семпай... - Говорить тоже трудно.
Бельфегор не оборачивается, просто выключает свет, выходит из лазарета, а дверь хлопает сильнее, чем надо.
Фран смотрит на белеющей в темной комнате потолок. Почему то сейчас, он чувствует себя неимоверно - глупо?
Фран понимает - это второй шанс. Утомленный препаратами организм, требует нормального отдыха. Фран засыпает, с мыслью о том, что для него, всё закончено давным - давно. А вот для детей, бегающих над пропастью, все только начинается. Фран засыпает с мыслью о том, что если представится возможность - он поймает хотя бы одного ребёнка, поймает, остановит, чтобы тот не бежал к тонкой грани пропасти и бесконечного падения вниз, которую сам Фран, увы, не заметил.
-
-
27.03.2010 в 09:47-
-
27.03.2010 в 13:42Автор тут) Надеюсь бить не будут)
-
-
27.03.2010 в 13:56-
-
10.05.2010 в 23:37Комната: посередине стол, за столом личность, а на столе ничего нет. Кроме пистолета. Рука единственного человека, находившегося в мрачной и наполненной тишиной комнате неспешно, но уверенно подняла предмет и поднесла к виску, защищенному разве что ненавистной шапкой.
- Сначала я убью тебя, а затем умру сам… - взгляд все тот же, равнодушный и лишенный смысла, не поднимается на спутницу, что сопровождала его всю его жизнь в Варии. - … это не любовь, просто мы одинаково устали. От семпая и его ножей, от Мастера с его любимым трезубцем…
Односторонний разговор продолжался долго. Никто не спешил на тот свет, но и рука не опускалась от головы с непривычным ей предметом. Лягушка-шляпа еще заранее отвела свой взгляд от оружия, словно ей не требовалось смотреть в глаза смерти. Она была заражена безразличием своего носителя. А Фран устало вздохнул на прощанье, прерывая свой разговор и медленно нажимая на курок.
- Прощай… - с кем он расставался - миром или пустотой - неизвестно. Вот только палец вновь прошел через решающую часть оружия, оставляя за собой лишь легкий сгусток тумана. Иллюзия. Не смог даже собственным фокусом себя убить.
- Обещаю, сегодня это был последний раз, - оправдывался он скорее перед пистолетом, чем перед шляпой.
Ага, он уже четвертый раз как последний.
-
-
24.03.2011 в 15:56-
-
03.05.2011 в 19:03Последнии строки напомнили "Над пропастью во ржи"