764 слова + строчки из стихов Эдгара Алана По + Персональный бред автора = то, что получилось.
Когда на Италию опускаются сумерки - Италия просыпается. Когда на Италию опускается ночь - Италия оживает. Такая страна, не может жить днём, исключительно ночью.
Шелковый тревожный шорох в пурпурных портьерах, шторах Полонил, наполнил смутным ужасом меня всего.
Шторы мерно шелестят от ветра. Ночной ветер - он самый ласковый. Особенно в Италии. Сквало устало кладёт документы на стол и лениво потягивается. Разбор документов - не для мечника, но кто же будет заниматься этим, кроме него? Шелест штор, немного тревожный. Кроме этого шелеста - ничего. Сквало устало трёт переносицу и морщится от небольшой мигрени. Он устал. Сквало подходит к мини-бару. Перед сном - бокал красного вина. Вновь опустившись в кресло, Сквало пробует вино. Осенний букет. Немного терпкий, чуть кислый, приятный. Сквало ухмыляется, шторы шелестят нежным шелком. Тревожно. Может нужно чего-то покрепче, например виски Занзаса? Хотя идти к боссу, не надо. Он наверное спит уже, а пить виски без босса - преступление. Сквало чувствует усталость, как будто он таскал на себе камни. Нет, одним бокалом вина тут не обойдётся. Сквало берёт бутылку, бокал и направляется в гостиную. Нужен собеседник, как никогда, просто нужен. Даже Луссурия или Леви подошли бы. В гостиной никого нет, Сквало разочарованно вздыхает и опускается на диван. В бокал, ещё вина. На столике, рядом с диваном обнаружился томик стихов. Книга пахнет старыми страницами. Сквало замирает, с томиком и проваливается куда-то в свои мысли.
Тьмой полночной окруженный, так стоял я, погруженный В грезы, что еще не снились никому до этих пор.
Сквало читал стихи. Они вызывали в его воображении самые живейшие образы. Всполохом ярких красок и мимолётных видений, паутиной окутывали его разум. Он не слышал как открылась дверь в гостиную, как ковёр заглушал шаги. - Капитан, вам не спится? Сквало может даже и вздрогнул бы. если бы не был мечником Варии. - Тебе я смотрю, тоже? - Вопросом на вопрос. С моря повеяло штормом и запахло дождём. Фран подошел к дивану и посмотрел на книгу в руках Сквало. - Эдгар Алан По, мрачноватый выбор. Сквало ничего не ответил, собеседника он ждал, но явно не Франа. Но за неимением выбора. - Скажи мне Фран, ты пробовал вино? - Сквало не предлагает, просто интересуется. - Нет, мне вроде и по возрасту не положено. - Фран присел на диван, - А хотите угостить? Сквало ничего не говорит, только наливает чуть чуть вина в непонятно откуда взявшийся у Франа бокал.
И, очнувшись от печали, улыбнулся я вначале, Видя важность черной птицы, чопорный ее задор.
Сквало чуть улыбнулся. когда Фран попробовав вино, скривился. Усталость тяжелая, сменилась усталостью приятной. Той, что давит чуть на плечи и окутывает тело приятным теплом. - О чём думайте, капитан? Сквало начинает говорить,о том, что его мучает. Волнения, переживания, мысли. Всё выливается в один неукротимый поток. На небе вспышка - гроза. Расчерчивает небо, будто желая расколоть. Сквало не отпускает чувство тревоги, как будто, что то не так.
Так, в полудремоте краткой, размышляя над загадкой, Чувствуя, как Ворон в сердце мне вонзал горящий взор.
Когда ещё одна вспышка расчерчивает небо, Сквало смотрит на Франа. Чувство тревоги становится объяснимым, пугающим. В глазах иллюзиониста, он видит то, чего всегда боялся. Всеобъемлющую. пугающую пасть пустоты в стеклянных зелёных глазах. И эти глаза смотрят Сквало в самую душу. Бездна всматривается в него. И вино в бокале, который находится в тонких пальцах иллюзиониста кажется теперь алой кровью. Сквало знает, у кого такие глаза. Несомненно. У мертвецов. Ещё одна вспышка и Фран будто исчезает, пропадает на секунду. - Я не вижу тебя в этом мире. - Эти слова вырываются у Сквало, вопреки. Просто сказал. Просто сказал правду. Мальчишки нет в этом мире, его душу наверное давно утащило кольцо ада. Фран ничего не говорит, только встаёт и ставит бокал на столик, забирает томик стихов у Сквало и кладёт в карман. - Капитан, вам вредно читать такие стихи на ночь. Дверь за Франом закрывается, Сквало залпом допивает вино. Может он действительно слишком устал. За окном полил дождь, спать не хотелось совсем. Сквало встаёт с дивана, и думает о том, что больше никогда не будет искать себе собеседников в гостиной. Всётаки разумнее было бы выпить с боссом. Когда Сквалло покидат гостиную, та погружается в полную тишину, если не считать шелеста штор и раскатов грома.
Где то в своей комнате, Фран читает томик стихов. В окно бьётся проливной дождь. Фран выключает свет и думает о том, что никто ещё не говорил ему такого. Настолько чистой правды. Нет его в этом мире. Нет и не было никогда. Фран думает о том, скажет ли ему ещё кто нибудь такое. И приходит к одной единственной мысли, лучше всего в его понимании описывают строки прочитанные в сборнике "Никогда, о, nevermore!"
В глазах иллюзиониста, он видит то, чего всегда боялся. Всеобъемлющую. пугающую пасть пустоты в стеклянных зелёных глазах. И эти глаза смотрят Сквало в самую душу. Бездна всматривается в него.
Там пегая кобыла бродит, Найери в камышах сидит...
Очень двоякое ощущение остается после прочтения этого драббла. Такое смутно-завораживающее, очень атмосферное... Спасибо за великолепное исполнение, автор, откройтесь, пожалуйста? восхищенный заказчик
732 слова. POV Франа, ООСы и прочие прелести жизни.
Когда офицеры разъезжаются по своим делам – особняк Варии становится довольно пустынным и мрачноватым местом. Да еще и скучным, вдобавок ко всему. Франу это не нравится. Он не любит бездействие, как и всякий ребенок. Что-то должно происходить, должно быть хоть какое-то движение. Лезть к боссу означает сокращать собственную жизнь примерно до двух минут – именно такое время потребуется Занзасу, чтобы: а) заметить, что с ним кто-то пытается говорить; б) почувствовать раздражение; в) устранить источник шума. Несмотря на все свои самоубийственные привычки, жить Фран хочет и любит, как и любой другой нормальный человек. А цепляться к капитану – неинтересно. Да и желания нет, если честно. Он не реагирует ни на какие подколы, знай себе, разбирает ворох документации. Уже четвертый час так сидит, как только терпения хватает? Только прерывается все чаще… Вот, опять – снял очки, устало потер глаза, и теперь отстраненно смотрит куда-то в стену, будто пытаясь что-то выжечь на обоях взглядом. К нему действительно неинтересно цепляться. Капитан слишком сильно погружается в свой собственный мир, а если и выныривает из него, то ему уже не хватает сил даже на то, чтобы огрызаться. Ску-чно. То ли дело семпай или Леви. Они так смешно злятся, и пытаются его убить. Это больно, но зато весело. Еще можно создавать свой мир, ткать его из тонких ниточек иллюзий. Этот искусственный мир куда красивее и интереснее реального. И приятнее. В нем нет ни ножей семпая, ни пропитывающей форменную куртку крови, ни дурацкой шапки… Иногда из этого мира так не хочется возвращаться в скучную реальность. У нее противный солоновато-металлический запах. Она окрашена в некрасивый красный цвет. Как пламя семпая, или глаза босса. Или как чуть подсохшая корка крови на ране. Франу не нравится этот цвет. От красного болят глаза и голова. Он предпочитает зеленый – не как искрящееся пламя Леви или кислотная шевелюра Люссурии, а… Ну вот как залетевший на подоконник листок платана. Почему он оторвался, кстати? Еще ведь даже желтеть не начал… Мысли бессвязные, путаные, дробятся и смешиваются, как в калейдоскопе, загораются и снова потухают, как фонарики на гирлянде. Так бывает, если слишком долго играть с иллюзиями – теряется чувство реальности. Это странно и немного болезненно. Нужно отвлечься. - Капитан, где вы витаете? – ворчит Фран, щелкая пальцами перед глазами Сквало. Никакой реакции. Все так же смотрит в никуда, и ничего и никого не замечает. Как вообще возможно настолько от всего абстрагироваться? - Прием, прием. Земля на связи, как слышно? – мальчик машет ладонью совсем рядом с его лицом. - Я прекрасно тебя слышу, - негромко отзывается Сквало, и Фран даже не успевает заметить, когда на его запястье смыкаются пальцы капитана – добротно так, никаких наручников не надо… Фран рефлекторно пытается вырваться – он хорошо помнит, что когда семпай недели полторы назад вот так же схватил его за руку, было больно – принц чуть не сломал ему запястье. Впрочем, капитан, похоже, не ставит перед собой цели причинить ему вред, и держит его крепко, но осторожно. Притягивает ближе к себе, - Фран невольно пытается отстраниться, но явно проигрывает в силе, - и пристально смотрит в глаза. Франу не нравится этот взгляд – усталый, понимающий. Слишком понимающий. Пронизывающий. Кажется, в светло-серых глазах капитана отражаются причудливые переплетения тех самых ниточек иллюзий. Так не должно быть, это неправильно, абсурдно… - Я не вижу тебя в этом мире, - говорит Сквало, и отпускает его руку. Мальчик поспешно отступает на несколько шагов – ему очень неуютно от этих слов. - У Вас специфическое чувство юмора, капитан, - улыбка Франа больше похожа на болезненную гримасу. – Может, я и в зеркале не отражаюсь, и вообще уже давно мертв? - Тебе лучше знать, - Сквало устало проводит ладонью по глазам, и близоруко щурится – сетка мелких ранних морщинок кажется более явной, и заметно прибавляет ему возраст. - Нет понятий «почти жив» или «немного мертв». Здесь нет середины. - Вы бы не снимали очки, капитан, - Фран пытается отшутиться, но где-то внутри пускает корни неуверенность. Нет, ну в самом деле, это же бред. Он живой, абсолютно живой и даже почти здоровый – сердце бьется, кровь исправно циркулирует, мысли вьются суетливым роем… С душой, правда, заминка небольшая, но душа ведь на балансе не значится. И вообще, для людей его специальности она вообще лишняя... А может, потому и не увидел ничего капитан? Говорят ведь, что «глаза – зеркало души», что же им отражать, если ничего и нет? Да и что такое душа, по сути? Так, эфемерная частица, ключик от какого-то несуществующего замка… Билет в вечность. Фран не хочет умирать, потому что точно знает, что его ждет после. Фран нервничает из-за слов капитана. Ему это совсем не нравится.
-
-
09.03.2010 в 22:55Когда на Италию опускаются сумерки - Италия просыпается. Когда на Италию опускается ночь - Италия оживает. Такая страна, не может жить днём, исключительно ночью.
Шелковый тревожный шорох в пурпурных портьерах, шторах
Полонил, наполнил смутным ужасом меня всего.
Шторы мерно шелестят от ветра. Ночной ветер - он самый ласковый. Особенно в Италии. Сквало устало кладёт документы на стол и лениво потягивается. Разбор документов - не для мечника, но кто же будет заниматься этим, кроме него?
Шелест штор, немного тревожный. Кроме этого шелеста - ничего. Сквало устало трёт переносицу и морщится от небольшой мигрени. Он устал.
Сквало подходит к мини-бару. Перед сном - бокал красного вина.
Вновь опустившись в кресло, Сквало пробует вино. Осенний букет. Немного терпкий, чуть кислый, приятный. Сквало ухмыляется, шторы шелестят нежным шелком. Тревожно. Может нужно чего-то покрепче, например виски Занзаса? Хотя идти к боссу, не надо. Он наверное спит уже, а пить виски без босса - преступление.
Сквало чувствует усталость, как будто он таскал на себе камни. Нет, одним бокалом вина тут не обойдётся. Сквало берёт бутылку, бокал и направляется в гостиную. Нужен собеседник, как никогда, просто нужен. Даже Луссурия или Леви подошли бы.
В гостиной никого нет, Сквало разочарованно вздыхает и опускается на диван. В бокал, ещё вина. На столике, рядом с диваном обнаружился томик стихов. Книга пахнет старыми страницами. Сквало замирает, с томиком и проваливается куда-то в свои мысли.
Тьмой полночной окруженный, так стоял я, погруженный
В грезы, что еще не снились никому до этих пор.
Сквало читал стихи. Они вызывали в его воображении самые живейшие образы. Всполохом ярких красок и мимолётных видений, паутиной окутывали его разум.
Он не слышал как открылась дверь в гостиную, как ковёр заглушал шаги.
- Капитан, вам не спится?
Сквало может даже и вздрогнул бы. если бы не был мечником Варии.
- Тебе я смотрю, тоже? - Вопросом на вопрос.
С моря повеяло штормом и запахло дождём. Фран подошел к дивану и посмотрел на книгу в руках Сквало.
- Эдгар Алан По, мрачноватый выбор.
Сквало ничего не ответил, собеседника он ждал, но явно не Франа. Но за неимением выбора.
- Скажи мне Фран, ты пробовал вино? - Сквало не предлагает, просто интересуется.
- Нет, мне вроде и по возрасту не положено. - Фран присел на диван, - А хотите угостить?
Сквало ничего не говорит, только наливает чуть чуть вина в непонятно откуда взявшийся у Франа бокал.
И, очнувшись от печали, улыбнулся я вначале,
Видя важность черной птицы, чопорный ее задор.
Сквало чуть улыбнулся. когда Фран попробовав вино, скривился. Усталость тяжелая, сменилась усталостью приятной. Той, что давит чуть на плечи и окутывает тело приятным теплом.
- О чём думайте, капитан?
Сквало начинает говорить,о том, что его мучает. Волнения, переживания, мысли. Всё выливается в один неукротимый поток.
На небе вспышка - гроза. Расчерчивает небо, будто желая расколоть. Сквало не отпускает чувство тревоги, как будто, что то не так.
Так, в полудремоте краткой, размышляя над загадкой,
Чувствуя, как Ворон в сердце мне вонзал горящий взор.
Когда ещё одна вспышка расчерчивает небо, Сквало смотрит на Франа. Чувство тревоги становится объяснимым, пугающим. В глазах иллюзиониста, он видит то, чего всегда боялся. Всеобъемлющую. пугающую пасть пустоты в стеклянных зелёных глазах. И эти глаза смотрят Сквало в самую душу. Бездна всматривается в него. И вино в бокале, который находится в тонких пальцах иллюзиониста кажется теперь алой кровью.
Сквало знает, у кого такие глаза. Несомненно. У мертвецов. Ещё одна вспышка и Фран будто исчезает, пропадает на секунду.
- Я не вижу тебя в этом мире. - Эти слова вырываются у Сквало, вопреки. Просто сказал. Просто сказал правду. Мальчишки нет в этом мире, его душу наверное давно утащило кольцо ада.
Фран ничего не говорит, только встаёт и ставит бокал на столик, забирает томик стихов у Сквало и кладёт в карман.
- Капитан, вам вредно читать такие стихи на ночь.
Дверь за Франом закрывается, Сквало залпом допивает вино. Может он действительно слишком устал. За окном полил дождь, спать не хотелось совсем. Сквало встаёт с дивана, и думает о том, что больше никогда не будет искать себе собеседников в гостиной. Всётаки разумнее было бы выпить с боссом.
Когда Сквалло покидат гостиную, та погружается в полную тишину, если не считать шелеста штор и раскатов грома.
Где то в своей комнате, Фран читает томик стихов. В окно бьётся проливной дождь. Фран выключает свет и думает о том, что никто ещё не говорил ему такого. Настолько чистой правды. Нет его в этом мире. Нет и не было никогда.
Фран думает о том, скажет ли ему ещё кто нибудь такое. И приходит к одной единственной мысли, лучше всего в его понимании описывают строки прочитанные в сборнике "Никогда, о, nevermore!"
-
-
10.03.2010 в 13:27бесподобно
-
-
10.03.2010 в 14:01Спасибо)))
Аат.
-
-
10.03.2010 в 15:51не з.
-
-
10.03.2010 в 15:54-
-
10.03.2010 в 15:56восхищенный заказчик
-
-
10.03.2010 в 17:09Спасибо)))) Рада, то вам понравилось)))
Птица_Сирин
Рада, что смогла угодить заказчику=)))
А это снова я)
-
-
10.03.2010 в 17:37-
-
10.03.2010 в 17:38А мне на ваши заявки)
-
-
14.03.2010 в 03:30Когда офицеры разъезжаются по своим делам – особняк Варии становится довольно пустынным и мрачноватым местом.
Да еще и скучным, вдобавок ко всему.
Франу это не нравится. Он не любит бездействие, как и всякий ребенок. Что-то должно происходить, должно быть хоть какое-то движение.
Лезть к боссу означает сокращать собственную жизнь примерно до двух минут – именно такое время потребуется Занзасу, чтобы: а) заметить, что с ним кто-то пытается говорить; б) почувствовать раздражение; в) устранить источник шума.
Несмотря на все свои самоубийственные привычки, жить Фран хочет и любит, как и любой другой нормальный человек.
А цепляться к капитану – неинтересно. Да и желания нет, если честно. Он не реагирует ни на какие подколы, знай себе, разбирает ворох документации. Уже четвертый час так сидит, как только терпения хватает? Только прерывается все чаще… Вот, опять – снял очки, устало потер глаза, и теперь отстраненно смотрит куда-то в стену, будто пытаясь что-то выжечь на обоях взглядом.
К нему действительно неинтересно цепляться. Капитан слишком сильно погружается в свой собственный мир, а если и выныривает из него, то ему уже не хватает сил даже на то, чтобы огрызаться.
Ску-чно.
То ли дело семпай или Леви. Они так смешно злятся, и пытаются его убить. Это больно, но зато весело.
Еще можно создавать свой мир, ткать его из тонких ниточек иллюзий. Этот искусственный мир куда красивее и интереснее реального. И приятнее. В нем нет ни ножей семпая, ни пропитывающей форменную куртку крови, ни дурацкой шапки… Иногда из этого мира так не хочется возвращаться в скучную реальность. У нее противный солоновато-металлический запах. Она окрашена в некрасивый красный цвет. Как пламя семпая, или глаза босса. Или как чуть подсохшая корка крови на ране.
Франу не нравится этот цвет. От красного болят глаза и голова. Он предпочитает зеленый – не как искрящееся пламя Леви или кислотная шевелюра Люссурии, а… Ну вот как залетевший на подоконник листок платана. Почему он оторвался, кстати? Еще ведь даже желтеть не начал…
Мысли бессвязные, путаные, дробятся и смешиваются, как в калейдоскопе, загораются и снова потухают, как фонарики на гирлянде. Так бывает, если слишком долго играть с иллюзиями – теряется чувство реальности. Это странно и немного болезненно. Нужно отвлечься.
- Капитан, где вы витаете? – ворчит Фран, щелкая пальцами перед глазами Сквало. Никакой реакции. Все так же смотрит в никуда, и ничего и никого не замечает. Как вообще возможно настолько от всего абстрагироваться?
- Прием, прием. Земля на связи, как слышно? – мальчик машет ладонью совсем рядом с его лицом.
- Я прекрасно тебя слышу, - негромко отзывается Сквало, и Фран даже не успевает заметить, когда на его запястье смыкаются пальцы капитана – добротно так, никаких наручников не надо…
Фран рефлекторно пытается вырваться – он хорошо помнит, что когда семпай недели полторы назад вот так же схватил его за руку, было больно – принц чуть не сломал ему запястье. Впрочем, капитан, похоже, не ставит перед собой цели причинить ему вред, и держит его крепко, но осторожно. Притягивает ближе к себе, - Фран невольно пытается отстраниться, но явно проигрывает в силе, - и пристально смотрит в глаза.
Франу не нравится этот взгляд – усталый, понимающий. Слишком понимающий. Пронизывающий. Кажется, в светло-серых глазах капитана отражаются причудливые переплетения тех самых ниточек иллюзий. Так не должно быть, это неправильно, абсурдно…
- Я не вижу тебя в этом мире, - говорит Сквало, и отпускает его руку. Мальчик поспешно отступает на несколько шагов – ему очень неуютно от этих слов.
- У Вас специфическое чувство юмора, капитан, - улыбка Франа больше похожа на болезненную гримасу. – Может, я и в зеркале не отражаюсь, и вообще уже давно мертв?
- Тебе лучше знать, - Сквало устало проводит ладонью по глазам, и близоруко щурится – сетка мелких ранних морщинок кажется более явной, и заметно прибавляет ему возраст. - Нет понятий «почти жив» или «немного мертв». Здесь нет середины.
- Вы бы не снимали очки, капитан, - Фран пытается отшутиться, но где-то внутри пускает корни неуверенность. Нет, ну в самом деле, это же бред. Он живой, абсолютно живой и даже почти здоровый – сердце бьется, кровь исправно циркулирует, мысли вьются суетливым роем… С душой, правда, заминка небольшая, но душа ведь на балансе не значится. И вообще, для людей его специальности она вообще лишняя... А может, потому и не увидел ничего капитан? Говорят ведь, что «глаза – зеркало души», что же им отражать, если ничего и нет?
Да и что такое душа, по сути? Так, эфемерная частица, ключик от какого-то несуществующего замка…
Билет в вечность.
Фран не хочет умирать, потому что точно знает, что его ждет после.
Фран нервничает из-за слов капитана.
Ему это совсем не нравится.
-
-
14.03.2010 в 08:38-
-
14.03.2010 в 18:47Красиво, выдержано и ваш Скуало... забавно, именно таким я его себе всегда и представляла))
-
-
14.03.2010 в 21:53Как же вы прекрасно пишете про Варию...
Я ваш самый преданный фанат...
-
-
14.03.2010 в 22:26-
-
24.03.2011 в 15:21